Minha vontade é de
escrever um poema tão belo quanto você, mas ele não conseguiria especificar o
quão poética é a sua voz, o quão quente é o seu abraço, o quão reconfortante é
a sua presença. A pressão interna por fazer algo tão perfeito quanto seu olhar
é tanta que a metáfora não surge. Parece que nada fará jus ao meu amor por
você. Não sou um Vinícius de Moraes ou uma Clarice Lispector, porque posso
achar que tenho o domínio das palavras, mas você me tira todas, como tira meu
ar. Sempre achei que as palavras eram perfeitas, mas depois que te conheci,
percebi que elas não são capazes de descrever tudo que sinto por você. Então,
ainda fico te devendo um poema, talvez um dia eu seja capaz de compô-lo, mas
isso não significa que eu te amo menos. Pelo contrário, é por te amar demais.
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